Todo o céu está sangrento
chove sangue nos humanos…
São tempos diluvianos…
É preciso engajamento…
O ácido tornou-se vento,
negros são caucasianos,
e os brancos são africanos…
Falta-nos conhecimento…
Somos todos levianos
destruindo os belos planos,
nesse modelo avarento…
Seremos menos insanos
na hipocrisia dos anos
buscando empoderamento?
Cachoeira venenosa:
os meus olhos têm veneno
meu linguajar é ameno
minha morte é gloriosa.
Recito esta quase-prosa
um poema quase-obsceno
complicadamente pleno
na noute silenciosa.
Minha vida é só veneno
meu falecer é sereno
minha queixa é pesarosa…
Mas se meu verso é ameno
sou um poeta pequeno
minha vida é mentirosa.
O cimo celeste silencia o sino
em síntese sacra e silenciosa
sanciona sonhos na viciosa
noute suscetível ao vil destino
Sobrepuja salmos co’ o mal divino
segrega os segredos da audaciosa
morte do sucesso à misteriosa
sincronização do lutuoso hino.
O cimo da ciência alcança e goza
o sino de carne que pulsa à prosa
versando sem ritmo, sem inquilino.
E a síntese sacra já melindrosa
sacode o peitoral na nebulosa
vida que faz do humano um dançarino.
O sonho doce que se foi é santo
antecedeu a morte desejada
reconstruiu a longa e velha estrada
montou acordes do mais triste canto.
Dissipou-se no mais sincero encanto
erigiu-se e voou sobre a lufada
plainou a liberdade imaculada
chocou-se contra o chão e chorou tanto…
Chorou sangue na noute revirada
deixando toda a terra ensaguentada
e o ar contaminado co’ amianto.
E a noute pura agora deturpada
penumbra em vida, morte e o nada
na insônia amarga do espanto.
De sol em sol o amor andou tão solitário
e em voos abismais dissipou-se sofrido
em dor a reclamar do ódio comunitário
turvou a languidez do não-ser oprimido.
E esse ódio visceral no peito temerário
move o magma imortal no espaço comprimido;
pulsando à explosão do dia embrionário
expandindo a visão em fogo compelido.
De sol em sol o aval tornou-se hereditário;
cada raio solar em trevas envolvido
era vida a gerar um novo sedentário.
E aquele turvo amor, etéreo embevecido
em ondas orbitais - céu interplanetário -
foi pulso inicial do breu desconhecido.
A vida não passa d’um perverso conceito
que sequestra tu’alma, teu corpo e teu desejo
e força-te a aceitar teu interno despejo
que despeja teu eu no próprio preconceito.
Ocorre diariamente sem respeito;
tua vida é apenas algum remanejo
que te mantém sobrevivendo num latejo
bem sistemático, estruturado e suspeito.
E vivendo enquanto morto neste cortejo
não respiras mais; falas mudo num solfejo
tentando convencê-los para ser aceito.
E asmático na luta sem qualquer traquejo,
vives na densa lama como um caranguejo…
Quebrou-se o sino que badalava em teu peito.
Os meus sonetos escorrem d’um corte
dentro de mim, desde o antigo inverno;
Dele provém versos sem qualquer norte,
nascem palavras no silêncio alterno.
Os meus sonetos não têm grande porte
mas pretendo que cada um seja eterno;
que acalme, amanse, sufoque e conforte
todos que me leem como fraterno.
Meus sonetos são névoas de suporte
que transpassam dos olhos ao esterno
destroçando más neblinas de sorte.
Não sou poeta e fujo do superno
enquanto faço poemas à morte
versificando este meu próprio inferno.
Olhares pasmos, interpretativos
amargurados por grande tortura
refletem a morte, e na sepultura
espasmam os últimos sugestivos…
Olhares silenciosos, cativos
espelham uma alma vil, quase pura
a respirar morte na desventura
de pesadelos reais e abortivos.
A dor é sentida como ternura,
e o fel como mel; triste criatura
co’ efeitos colaterais cognitivos…
O amor à vida torna-se sutura;
E o algoz tornou-se autor da estrutura
que fez o sapiens primitivus.
No timbre insano da música aflita
meu coração torna-se permeável
e na tortura interna e deplorável
ele sofre calado, mas milita.
Tenta fugir das notas que limita
e soltar-se da corda miserável
que o faz sofrer do mal inenarrável
tão denso que até o impossibilita
de ser bem mais que um pulso inigualável
na sinfonia interior erudita
da música sacra indissociável…
E a música externa sem paz conflita
co’ essa música interna inexorável
que faz noss’alma ser cosmopolita.
Olhos graves, a morte bate à porta;
na hora do medo até o tempo congela…
O coração pulsa sugando a aorta
pois por dentro dele há uma procela…
O ar esfria, a maçaneta se entorta,
escondo-me rápido, com cautela,
nesse momento, nada mais importa
somente me livrar dos rastros dela…
Cheiro de enxofre… Meu nariz suporta…
A morte tenta entrar pela janela
porém a fechadura está mui torta…
E volta à porta como sentinela
com tanta força, a porta não suporta…
A morte deixou só minha chinela.
Narração:
Da galáxia mais distante do verso,
na imensidão escura e redundante,
no espaço-tempo lírico e instigante,
ergue-se o epicentro controverso.
Objeto humanoide, reles e adverso
não estuda o obscuro e inda ignorante
considera-se obra-prima impactante
num pedaço de Terra e céu disperso.
Sou só poeira estelar meliante
resultado do acidente transverso,
ignição desta vida petulante.
Sou humanoide e também sou perverso
mas nunca fui vital ou importante
p’ra a existência de qualquer universo.
Escafedeu dos seus olhos, o grito
num forte ímpeto quebrou seu pescoço;
foi um baque retumbante - alvoroço!
foi um som triste, mortal e erudito.
Foi um voo planejado, restrito;
não houve emoção, razão ou esboço
desse plano final, fatal, insosso,
do medo de enfrentar qualquer conflito.
O tempo parou e afundou no poço,
o mundo sem tempo tornou-se aflito,
o poço era fundo; o tempo remoço.
Olhos fixos, horizonte contrito
estilhaçando ao estilhaçar do osso
quebrando as juntas do meu infinito.
Dorme tarde e mui cedo se levanta,
vive somente para trabalhar;
…Ainda sabe o que é transpirar
pois no olhar triste a lamentar, decanta.
E seu lamento aos poucos se agiganta
a sua vida quase a suplantar;
recolhe-se ao léu, sem céu p’ra voar,
choca-se no ar, na terra se aquebranta…
Em pedaços no chão a se espalhar
numa velocidade que abrilhanta
queima-se na luz, véu subliminar…
De tanto tentar, a morte suplanta
a vida fraca ainda a respirar
no último grito preso na garganta.
Não vês! Não é a vida que me anima
tampouco a busca por felicidade;
Não! Não é o futuro da humanidade
que nos fará recalibrar o clima.
Destruímos o planeta obra-prima
saciando nossa necessidade;
a natureza em flor, em puberdade
desfez-se em sonho breve, sem colima.
Nossos planos sem reciprocidade
são como aquela bomba de Hiroshima
pronta pra luzir com sonoridade.
O orbe da morte compõe a rima
e as luzes solitárias da cidade
desconhecem o mal que se aproxima.
A voz dela amor exala;
seu perfume é um segredo
da bondade é arremedo
é sofrer em grande escala.
Ela, brandamente fala
e seu linguajar é ledo
que me condena ao degredo
e põe-me numa senzala.
Por seu caro amor, excedo
a razão como uma bala
inda me perco, de medo…
E como haverei de amá-la
se eu aprendi desde cedo
não amar quem me apunhala?
Alguns humanos são como erva daninha
afirmam saber quase toda a ciência
porém para obtê-la, não têm paciência
e sobrevivem numa vida mesquinha.
Na mesquinhez proclamam em ladainha
que conhecem da natura humana, a essência
e experientes na arma da prepotência
sequer andam, voam como uma fadinha…
Somente alimentam a concupiscência
de crer que quase tudo é um probleminha
que logo se desfará em leniência…
E presos dentro desta ignóbil caixinha
não conseguem explicar com competência
o segredo das asas da joaninha.
Narração: